Elle voudrait être son arbre, pousser toujours plus haut et déployer ses bras pour qu’il puisse de temps en temps s’y poser. Il viendrait picorer ses fruits et y construirait son nid, une maison par intermittence. Sait-il voler ?
Elle se rêve ruisseau pour qu’il vienne, quand le temps s’y prête, s’asseoir sur sa berge et se prélasser dans son lit. Elle n’attendrait rien en retour et serait libre de couler où bon lui semble en l’attendant. Sait-il nager ?
Elle aimerait être son horizon, celle vers qui il se tournerait quand la pluie tombe dru ou que le brouillard étouffe tout le reste. Elle serait une ligne libre et inatteignable mais à chaque instant caressée par son regard. Sait-il lire entre les lignes ?
Elle adore être sienne. Le sait-il ?
Elle a peur du vent, même du plus petit courant d’air. Elle aime sa respiration dans sa nuque, celle qui précède le baiser, mais la fuit quand elle la sent, car le corps et le cœur en cendres, elle se sait trop fragile, faite de minuscules particules qui se disperseraient et disparaîtraient à jamais si ce tout petit souffle devenait trop puissant. Sait-il aimer vraiment sans souffler trop fort ?
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